martes, 12 de octubre de 2010

bombas

Orígenes del graffiti, o como sin duda ellos preferían llamarlo, bombing, puesto que no era un arte en un principio, era protesta, era grito, era guerra. La unica guerra que podían llevar a cabo, pero que sin duda, mas tarde, acabo por convertirse en arte, para aquellos que saben apreciarlo.
Pero por qué quiero hablar de ello, pués bien, tantos años de lucha, pintando trenes y gastando dinero de la comunidad en limpiarlo, una y otra vez, en lugar de simplemente organizar a esos bombers para que puedan pintar sin problemas, legalmente, dejando una huella en los trenes mucho mas fina, mas interesante y seguro mas agradable incluso para aquellos que odian el grafitti. Bien, pués después de tantos años, es de lo mas normal encontrarse con trenes pintados, legalmente, por agencias de publicidad, llenitos de esa verdadera basura que se llama anuncio, o pedo del marketing más ilustrado. No es protesta, no es arte, es dinero para gastar dinero. Y de eso nadie se queja. Y digo esto aún amando el arte dentro del anuncio, pués reconozco que existen verdareros artistas de la publicidad, pero critico aqui su pensamiento más profundo:vender mas. Como también critico que algunos grafiteros sigan dejando una huella más bien triste y burda a su paso, pero al menos tienen el grito, su pensamiento más profundo: expresar.
Es una vergüenza como cambian los tiempos para ciertas cosas, y en cambio siguen iguales para otras. ¿Es legal el grafitti? Algunos dirian que si, otros que no, la verdad es que para pintar un muro necesitas tener el permiso del propietario de ese muro, y pocas veces el artista sera remunerado.
Simplemente dejo caer esta reflexion... Y si alguien quiere continuar el video, todo esta dividido en partes en youtube. También recomiendo Bomb it y el nuevo film del artista contemporaneo Banksy, exit through the gift shop.

sábado, 25 de septiembre de 2010

cuantos cuentos



Existen varios retazos de verdad,
mil versiones de los hechos,
¡ángeles de la casualidad!
escrito el libro del destino, ¿dónde van a ir a parar?.

Miró, confundido, el sargento al presidente,
éste habla de brujas, dragones y serpientes,
cuellos de artista, brazos de drogo-dependientes.

Ah...! Qué bueno que preguntes!
¿Tú quieres del cáliz que hace bello lo presente?,
siento, que puestos a inventar...
Yo me lo invento.

Política deshecha la verdad por radical,
y empieza el cuento:


Cuántos cuentos cuántos pedos mentales cuántas noches durmiendo en portales cuántas cosas cuántas casas vendidas cuántas vidas perdidas en esquinas cuánto miedo cuánto brillo en el cielo cuántas veces te puedes caer al suelo cuántas flores huelo cuántas verdades cuando te miento cuando acierto cuántos desiertos y mares cuantos ojos cuantos ojos rojos y de todos los colores tambores policías despertares en hostales cuántos días cuando es pronto cuando es tarde cuánto te fías cuántas... pero cuántas tonterías!
Cuántos cánticos cuántos ritos prácticos quién nunca tuvo un beso auténtico quién es ético quién político quién no tiene vaso quién se acuesta conmigo cuando llega el ocaso? Hey! Mira qué luna qué estrellas y cuántos borrachos cuando sientas la cabeza qué te interesa y a quién haces caso cuántos libros lees cuántos domingos mueres cuántas veces te digo cuánto vales pero sólo cuentas contigo cuento cuánta gente cuenta conmigo y cuando dejo de contar...... estoy dormido.

martes, 17 de agosto de 2010

Rap'Recuerdo de un adios

Adios y varias lagrimas, adios.
Adios obligado, adios que obliga, dios no encaja en mi rutina.
Mi vida por una frase que defina la ira de la despedida.
Siento el papel rasgar mi piel es mi tortura,
ni siquiera sé decir las putas cosas a la cara,
no doy nada a nadie, cada mirada es en balde,
doy das da damos dais dan, limonada?
Yo quiero sangre.

Perdón por molestar tan tarde,
perdón, es un error pedir perdón, perron.
perdón queria decir perron, perdón es un error...
Perdón!
Ahora toca arrepentir y llorar en el baño,
llorar después de matar, me sigues?
Bien, pués luego, te haré daño.
En cuanto coja lo quiero me largo.

Tres partes, tres.
Primero luchar con uno mismo,
dos: sacar al demonio de la mente,
demente saltar al abismo,
sin cinismo,
de repente rebotas con otra oportunidad.
Tres, tercera parte, tres: auto-canibalismo.
Coprofagia posterior y lo disfruto en mi interior,
adios, desde el infierno mando un "krisma".

Adios y varias lágrimas adios marcado en mi retina,
adios que obliga desear mi destrucción es mi rutina,
yo como ladrón del montón,
ladrón de sueños hablo y no paro de hablar,
rey de la pista,
yo harto de mi,
yo solo y nunca yo:
asesinato egocentrista.
Yo de la mano del juez mas cruel aquel que rompe las vitrinas,
juez...
O aquel verdugo que al final entra en razón y se suicida.

miércoles, 28 de julio de 2010

festival en el sur

Delante justo enfrente
vida y muerte se estremecen
se oye un Dum'Dum...
y todo crece.

Labios como espadas
será mejor no decir nada,
shshshshshshshs....
solito el baile arremete.

Una bocanada da valor
y una mirada promete,
hijos del agobio
el son de ese tambor
os enloquece,
gota a gota,
guiño a guiño,
las energías rebotan
y tan solo los más niños
encuentran su mejor disfraz
y explotan.

El efecto sorpresa y su sabor,
la musica presa
en el placer
de ser escuchado,
raro es aquel que está calmado,
la ansiedad domina el cielo
como un francotirador sobre el tejado.

Luz y oscuridad,
en un solo verso la vida
y cada piel
de azahar,
y así cada mentira.
y el hablar sin parar
y el abrazar a la azar,
y la caída de saliva del guitarrista al tocar.
el sonido del bajo
te roza
justo debajo del badajo
y no te deja pensar...

bla bla bla bla blabla bla blabla blabla;
empapado en caldo,
loco,
por poder vocalizar
y digo: bla bla blabla bla bla bla bla bla blabla;
anclado,
sin mas arma que el descaro,
levo el ancla
y nuestro barco zarpa
cual corcel alado,
crin de mil colores
rumbo al alba
es el festin de mil sabores
paladar,
quieres probar
el placer,
de amanecer entre las multitudes.

desde una mediocre incredulidad

Otra cuesta en el camino, otro niño sin destino, payaso y mimo,
estúpido si me intimido, timidez, rapidez; desatino.
Todo vuela, todo vale, mejor... cuando no domino.
Sorpresas...
Entre espada y pared, adivino, el color de tus mejillas si te lanzas con el vino,
rima fácil, perro viejo, tropiezo vespertino,
agujeros en la almohada sueños caen haciendo el pino,
imagino que no es tarde para volar sin reloj, atino,
imagino que no es tarde para hacerse de rogar, cretino,
imagino que nunca es tarde para saltar al vacío.

sábado, 17 de julio de 2010

Donka&Rusia

De pequeño jugaba al fútbol, incluso intenté entrar al Real Madrid de infantiles, pero en años y años creo que nunca metí un gol así. Juro que entró por la escuadra.

Encontrado en la maraña de la red


Todo empezó con un fuerte viento, parecía que todo se iba a venir abajo. Las cañas de bambú se doblaban hasta casi llegar al suelo, los pinos se balanceaban y a las palmeras se le caian las palmas secas. Las toallas que estaban tendidas al sol salieron volando, fue entonces cuando salía corriendo detras de una de ellas que lo ví caer pero no le preste mucha atención porque estaba ocupado en salvar la colada.
Fue a la noche cuando salíamos mi pareja y yo a cenar a casa de una colega que me tropecé en el camino, y le dí una patada, pensé que parecía un balón de baloncesto, seguí sin darle importancia.
A la vuelta de la cena, mi pareja lo intercepto y se paro a mirarlo.
-¿Qué es esto?, me preguntó.
-Es una maraña, lo llevo viendo todo el día, le dije.
-Parece un nido, creo que es de ratas.
-Como va a ser un nido de ratas. Parece de pajaro.
-Pues será de una cigueña por lo menos, me refuto asombrado por el tamaño.
-No lo sé, pero me parece muy bonito. ¿Cómo no me había parado antes a mirarlo?
Entonces, comprendí que una maraña puede ser preciosa que no hay por que desenredarla, y si en esta vida lo que te ha tocado es una maraña lo que no hay que hacer es partirse los cuernos con intentar que no sea una maraña, sino ser feliz en ella.

maraña


"...Así que lo mejor es continuar vagando
entre ángulos rectos y mixtilíneos
pasadizos curvos o sinuosos
meandros existenciales
doctrinas en zig zag
remansos del amor
vereda del desquite
en obstinada búsqueda
de lo inhallable...."

BENEDETTIi, Mario. "Laberintos". En BENEDETTI, Mario. La vida ese paréntesis.- Ed Planeta, 1998

alerta roja de un clown en apuros académicos



Saludos amigos y hermanos!

Os escribo en señal de alerta. ROJA.

Ya sé que para algunos el simple hecho de recibir un mensaje de mi parte es signo de alerta... pero ruego sepáis perdonarme pues simplemente soy un desastre.
 
Estoy perdido, remo en la inmensidad, antes me sentía acompañado, ahora siento que todo esta desapareciendo, mis ojos mi boca, no me veo a mi, ni veo mi clown por ninguna parte.
Si. Para los que aun no sepan, estoy buscando a mi clown. Busco a mi clown.
 
El problema es que no busco a tientas, sigo ''el programa''.
 
En primer lugar me dispuse a comprender de qué se trataba hacer el payaso, entré en detalle y llegué a la conclusión, en pocas palabras... de qué el clown era uno mismo, pero más gilipollas. Os juro que intento buscar el gilipollas que hay en mí pero no lo logro. También comprendí que un clown vive las situaciones cotidianas con la urgencia de quien va a morir en cinco minutos, ya que un número dura eso aproximadamente y un clown vive en el escenario, ama el escenario porque es su vida. 

Estudiando el clown descubrí que para vivir los últimos 5 minutos de mi vida en plenitud debía despojarme de todo prejuicio, de todo miedo, de todo lastre y, así, ser capaz de mostrar al mundo lo jilipollas que soy realmente.

Hasta este punto la cosa iba bien, pues solo era teoría, pero llegado al punto critico donde le muestro al mundo lo sincero, lo ingenuo, capullo, atrevido, loco, obsesivo, mentiroso y hasta rojo que yo soy, la verdadera mierda sale a la luz y demuestra que, ante todo, te has hecho caquita, y que ni siquiera aprovechando un ataque de humildad has sido capaz de reconocerlo públicamente.

Este es mi delito como payaso. Intento ser ingenuo, intento ser un jilipollas profesional, intento, pero no soy capaz de ser. 

Solamente logro ser... un actor. ACTOR. Un mal actor, encima. Es muy triste.
 
He llegado a esta incómoda situación en la que me golpeo contra una pared desde hace año y medio y no puedo más, cuando pienso en algo divertido resulta que no lo es, cuando hago algo divertido resulta que no lo he pensado. Debo dejarme llevar por el inconsciente y al mismo tiempo decidir conscientemente qué parte de mí mostrar al mundo.

Humildemente os digo que ya no sé quien soy o si aun soy.

Necesito ayuda NO profesional 

Que me digan lo estúpido que fui en esta o en esta otra situación, lo ingenuo que soy, lo bruto, lo... en fin, todo tipo de situaciones en las que sin duda resulté un verdadero jilipollas. 
 
De paso puede servir para saldar viejas cuentas, no os cortéis, sin piedad, os lo pido por favor, de rodillas si es preciso... quiero ser masacrado completamente.


La pagina en blanco

Pagina en blanco. Bueno, ya no.
De todos modos ya mucha gente escribiò sobre el terror a esta pagina manchada de blanco, estructura cosmica rebosante de vacio por los cuatro costados ( cuando un costado equivale a una muy-pequennisima parte de un monton)
Por qué no admitir entonces que puedo contrarrestar originalmente el hecho, ya previamente apuntado, de que la pagina ya no esta en blanco en realidad, y que por lo tanto, resulta una estupidez hablar maquinalmente del miedo, ahora superfluo, hacia las caracteristicas blancuiferas de la pagina en cuestion.
Es decir, que cuando un problema se atisba dudoso o dificultoso en su resolucion, lo mejor no es descansar, dormir un poco y luego ya veremos... No. Lo cierto es que lo mejor es darle vueltas a un mismo concepto infructuoso hasta que todo resulta matematicamente caotico:
de esta forma y no de otra un problema tipico de pagina en blanco se transforma en un problema de primera pagina.

“Donka”


Dadaísmo de Dada en Donka.
Europoncio Asiastático se me elucubra el viaje, un ‘treno’ de catrorce horas, casi horacias y en estado de circo-mórtico-contante, presupuesto para todo lo que y lo que no aparezca llegar.
Y parecimos un trabaleguas o un sin sentido en el viaje, y así lo reflejo, pero estirando músculos y neuronas ya llegábamos a la primera ciudad de la nuestra gira en la Rusia profunda, aperitivo de lo que esta siendo un escaparate de ciudades, que van y vienen de la mano de un circo a veces trascendental, a veces efímero y gaseoso. Voronezh, Lipetsk, Ryazan, Samara, Yekaterinburgo, están llorando la memoria de uno de sus escritores mas amados, Anton Chekov.Y nosotros tratamos de contar una historia que no conocemos, a la gente que la ha vivido. Somos clowns, actores, acróbatas, trapecistas, músicos... ingenuos artistas del movimiento y del sonido en la luz y en las sombras con un objetivo claro e imposible, pescar el alma rusa.

Ritornio el cuerno de ojo a la bravada, al mío placer del absurnio y la tarastráfola, así me sucede en este viaje de contrastes, de tacones altos y sueldos bajos, de amor por pasaporte y lujo campechano. Mas allá de Moscú se vive con el rojo delante de los ojos y la memoria en los bolsillos. Pero con una curiosidad, una inocencia y una ternura propia de los niños y del arte puro.

Nosotros, DONKA (la campanilla que se ata a la caña de pescar y así sabes cuando han picado), un espectáculo híbrido de disciplinas, inclasificable, lleno de culturas, teatro, música en directo, circo, escultura de hielo, patinaje, video-proyección,... un homenaje a un hombre de viaje, escritor visionario, doctor y pescador, un hombre que dejo su huella con zapatos grandes...

¨Saben, para nosotros los clown, el alma, esta en los zapatos¨.


El director del Chekov Festival de Moscú le dijo un día a Daniele: ¨Quiero hacer un homenaje a Anton, y quiero que lo hagas tu¨. Y Daniele contesto que sí, claro que ¨con mis palabras, con mis vivencias, con mis sueños¨.

En una Rusiovska llenoska de gentovski que niet haceski nadaski pero pensarski, esperarski a que la idea pique! Bello!
Ya no hay tiempo para tomarse su tiempo, escuchar el silencio, hacer cosas inútiles, pescar y luego echarlo de nuevo a la charca...

Quería compartir nuestra aventura junto a estos pensamientos que Donka lleva cada día en la mochila. (y algunas foticos de los carteles)

Dada


domingo, 2 de mayo de 2010

Eso es Poesia

Avioncitos de papel vuelan por la plaza mayor hasta que alguien decide atraparlos.... hay muchos, y en ellos hay escritas pequeñas frases, casi poemas, casi microcuentos....
Has sonreído hoy?
Escuchas la llamada? Te convierte en un ser viviente, monstruoso, kizà el hecho de estar viva me parezca !monstruoso!
Me caigo, me levanto y despierto a los vecinos: hoy es el dia!
AH!..... Melancolía. Hago guardia para un abrazo pero me empujan de la cama.
Cuando tomaré la decisión de existir?
Tu, recogiendo un avioncito del suelo, abriéndolo y leyendo una frase: Eso es poesía.

¨Performance¨realizada en el año 2003 en la plaza mayor de Madrid, por David menes y Olalla Merling Conde...